Soneto V. Garcilaso de la Vega

Escrito está en mi alma vuestro gesto
y cuanto yo escribir de vos deseo;
vos sola lo escribistes; yo lo leo
tan solo que aun de vos me guardo en esto.

En esto estoy y estaré siempre puesto;
que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,
de tanto bien lo que no entiendo creo,
tomando ya la fe por presupuesto.

Yo no nací sino para quereros;
mi alma os ha cortado a su medida;
por hábito del alma misma os quiero;

cuanto tengo confieso yo deberos;
por vos nací por vos tengo la vida, 
por vos he de morir, y por vos muero.

Garcilaso de la Vega.

(Sole Giménez y Pedro Guerra ho canten així de bé:)

Vaig dir permet-me ésser el caragol. Hilari de Cava

 Vaig dir permet-me ésser el caragol

i em vares deixar ser el caragol de llengua

que traçava un camí erràtic, una morosa

espiral des del bell ull del melic, lliscant-te

l'herba menuda amb gust de moraduix salat,

la pell com els pètals d'una rosa blava

surant mansament avall d'un clar rierol d'abril

Hilari de Cara (De Cave Papam, premi Miquel Bauçà 2016)

Amor, em plau la teva veu tan fina. Miquel Martí i Pol

Amor, em plau la teva veu tan fina
i el teu mirar sorprès, interrogant,
quan la tendra duresa de la sina
m'endolceix la duresa de les mans.
Em plau saber-te vora meu, quieta,
i llegir-te en els llavis el desig,
i veure't tremolosa, insatisfeta,
si malmet el silenci algun trepig.
Perquè un gust nou, que encisa i que perdura,
s'ha arrecerat al teu posat incert
i ets picant com la fruita poc madura
quan jugues amb els ulls a no ser pura,
amb els ulls tan intensament oberts.

Miquel Martí i Pol

Vora la mar

VORA LA MAR

Al cim d’un promontori que domina les ones de la mar,

quan l’astre rei cap a ponent declina, me’n pujo a meditar.

Amb la claror d’aqueixa llàntia encesa contemplo mon no-res;

contemplo el mar i el cel, i llur grandesa m’aixafa com un pes.

Eixes ones, mirall de les estrelles, me guarden tants records,

que em plau reveure tot sovint en elles mos somnis que són morts.

Aixequí tants castells, en eixes ribes, que m’ha aterrat lo vent,

ab ses torres i cúpules altives de vori, d’or i argent:

poemes, ai!, que foren una estona joguina d’infantons,

petxines que un instant surten de l’ona per retornar al fons;

vaixells que amb veles i aparell s’ensorren en un matí de maig,

illetes d’or que naixen i s’esborren del sol al primer raig;

idees que m’acurcen l’existència duent-se’n ma escalfor,

com rufagada que s’endú amb l’essència l’emmusteïda flor.

A la vida o al cor quelcom li prenen les ones que se’n van;

si no tinc res, les ones que ara vénen, dieu-me: què voldran?

Amb les del mar o amb les del temps un dia tinc de rodar al fons;

per què, per què, enganyosa poesia, m’ensenyes de fer mons?

Per què escriure més versos en l’arena? Platja del mar dels cels,

quan serà que en ta pàgina serena los escriuré amb estels?

Nunca sabrás que tu alma . Marguerite Yourcenar

"Nunca sabrás que tu alma viaja

Dulcemente refugiada en el fondo de mi corazón,

Y que nada, ni el tiempo ni la edad ni otros amores,

Impedirá que hayas existido.

Ahora la belleza del mundo toma tu rostro,

Se alimenta de tu dulzura y se engalana con tu claridad.

El lago pensativo al fondo del paisaje

Me vuelve a hablar de tu serenidad.

Los caminos que seguiste, hoy me señalan el mío,

Aunque jamás sabrás que te llevo conmigo

Como una lámpara de oro para alumbrarme el camino

Ni que tu voz aún traspasa mi alma.

Suave antorcha tus rayos, dulce hoguera tu espíritu;

Aún vives un poco porque yo te sobrevivo".

Marguerite Yourcenar

Sencillos deseos. Gioconda Belli

             Hoy quisiera tus dedos escribiéndome historias en el pelo    

                     y quisiera besos en la espalda    

                    acurrucos    

                    que me dijeras las mas grandes verdades    

                    o las mas grandes mentiras    

                    que me dijeras por ejemplo    

                    que soy la mujer mas linda del mundo    

                    que me querés mucho    

                    cosas así    

                    tan sencillas    

                    tan repetidas,    

                    que me delinearas el rostro    

                    y me quedaras viendo a los ojos    

           como si tu vida entera dependiera de que los míos sonrieran    

                    alborotando todas las gaviotas en la espuma.    

                    Cosas quiero como que andes mi cuerpo    

                    camino arbolado y oloroso,    

                    que seas la primera lluvia del invierno    

                    dejándote caer despacio    

                    y luego en aguacero.    

                    Cosas quiero como una gran ola de ternura    

                    deshaciéndome    

                    un ruido de caracol    

                    un cardumen de peces en la boca    

                    algo de eso    

                    frágil y desnudo    

                como una flor a punto de entregarse a la primera luz de la 

                    mañana    

                    o simplemente una semilla, un árbol    

                    un poco de hierba    

                    una caricia que me haga olvidar    

                    el paso del tiempo    

                    la guerra    

                    los peligros de la muerte.

Gioconda Belli

2059. Raquel Lanseros

He imaginado siempre el día de mi muerte.
Incluso en la niñez, cuando no existe.

Soñaba un fin heroico de planetas en línea.
Cambiar por Rick mi puesto, quedarme en Casablanca
sumergirme en un lago junto a mi amante enfermo
caer como miliciana en una guerra
cuyo idioma no hablo.
Siempre quise una muerte a la altura de la vida.

Dos mil cincuenta y nueve.
Las flores nacen con la mitad de pétalos
ejércitos de zombis ocupan las aceras.
Los viejos somos muchos
somos tantos
que nuestro peso arquea la palabra futuro.
Cuentan que olemos mal, que somos egoístas
que abrazamos
con la presión exacta de un grillete.

Estoy sola en el cuarto.
Tengo ojos sepultados y movimientos lentos
como una tarde fría de domingo.
Dientes muy blancos adornan a estos hombres.
No sonríen ni amenazan: son estatuas.
Aprisionan mis húmeros quebradizos de anciana.
No va a doler, tranquila.
Igual que un animal acorralado
muerdo el aire, me opongo, forcejeo,
grito mil veces el nombre de mi madre.
Mi resistencia choca contra un silencio higiénico.
Hay excesiva luz y una jeringa llena.

Tenéis suerte, -mi extenuación aúlla-,
si estuviera mi madre
jamás permitiría que me hicierais esto.

Raquel Lanseros

"Mon coeur s'ouvre à ta voix" Saïnt-Saens

 

Una ària fantàstica de l'òpera Samson i Dalila.  

Elina Garanca, mezzosoprano

Meditación en el umbral. Rosario Castellanos

No, no es la solución

tirarse bajo un tren como la Ana de Tolstoy

ni apurar el arsénico de Madame Bovary

ni aguardar en los páramos de Ávila la visita

del ángel con venablo

antes de liarse el manto a la cabeza

y comenzar a actuar. 

Ni concluir las leyes geométricas, contando

las vigas de la celda de castigo

como lo hizo Sor Juana. No es la solución

escribir, mientras llegan las visitas,

en la sala de estar de la familia Austen

ni encerrarse en el ático

de alguna residencia de la Nueva Inglaterra

y soñar, con la Biblia de los Dickinson,

debajo de una almohada de soltera. 

Debe haber otro modo que no se llame Safo

ni Mesalina ni María Egipciaca

ni Magdalena ni Clemencia Isaura. 

Otro modo de ser humano y libre. 

Otro modo de ser.

Rosario Castellanos. 

De Meditación en el Umbral, 1985.

Desamor. Rosario Castellanos

Me vio como se mira al través de un cristal

o del aire

o de nada.

Y entonces supe: yo no estaba allí

ni en ninguna otra parte

ni había estado nunca ni estaría.

Y fui como el que muere en la epidemia,

sin identificar, y es arrojado

a la fosa común.

De Meditación en el umbral: Antología poética, 1985