No es que morir nos duela tanto.
Es vivir lo que más nos duele.
Pero morir es algo diferente,
un algo detrás de la puerta.
La costumbre del pájaro de ir al Sur
—antes de que los hielos lleguen
acepta una mejor latitud—.
Nosotros somos los pájaros que se quedan.
Los temblorosos, rondando la puerta del granjero,
mendigando su ocasional migaja
hasta que las compasivas nieves
convencen a nuestras plumas para ir a casa.
Emily Dickinson
Querría no dessearos
y dessear no quereros,
mas, si me aparto de veros,
tanto me pena dexaros
que me olvido de olvidaros.
Si os demando galardón
en pago de mis servicios,
daysme vos por beneficios
pena, dolor y passión,
por más desconsolación.
Y no puedo desamaros
aunque me aparto de veros,
que si pienso en no quereros
tanto me pena dexaros
que me olvido de olvidaros.
Gronxar-te amb l’arc de Sant Martí, l’hamaca
que t’aixeca del terra entre l’alba i la posta.
Anar del nadir al zenit.
Retenir l’emoció dins d’una espurna
que és tot el que queda del dia.
Poder-ho transformar
en paraules i en silenci,
on em trobi sempre amb mi mateixa,
quan ja no hi trec ni hi poso res.
Helena Bonals.
(Poesia finalista al premi de poesia de Bigues i Riells)
